Ich habe lange gezögert, zu schreiben. Ich schämte mich für mein Verhalten und meine Hilflosigkeit. Ich wollte eine gute Tat vollbringen, dem Waisenkind eine Familie geben, aber ich scheiterte und musste den Jungen zurück ins Waisenhaus bringen. Schimpft mit mir, schreibt, wie herzlos ich bin – ich bin bereit, jeden eurer Kommentare zu hören.
Ich fange noch einmal an. Ich bin seit langem mit dem besten Mann der Welt verheiratet. Wir ziehen zwei Töchter auf, die bereits in der Schule sind. Ich bin eine verantwortungsbewusste Mutter, die sich um die Mädchen kümmert. Ich mache regelmäßig Hausaufgaben mit ihnen, gehe mit ihnen zum Singen und Tanzen. Mein Mann wollte schon lange einen Sohn, aber aus gesundheitlichen Gründen konnte ich ihn nicht zur Welt bringen. Also schlug ich meinem Mann vor, einen Jungen aus dem Waisenhaus zu adoptieren. Wir gingen durch die Schule der Adoptiveltern, sammelten alle Unterlagen und gingen ins Waisenhaus. Wir fanden sofort „unseren“ Jungen, genau wie wir ihn uns vorgestellt hatten: blond, aber mit traurigen Augen. Zunächst musste ich Kontakt zu dem Kind aufnehmen. Der Junge war acht Jahre alt, konnte aber weder schreiben noch lesen. Er hatte lange Zeit auf der Straße gelebt, bis ihn das Sozialamt von seinen alkoholkranken Eltern trennte.
Nachdem der Kontakt hergestellt und das Gerichtsverfahren abgeschlossen war, holten wir den Jungen nach Hause. Vom ersten Tag an übernahm ich seine Ausbildung. Ich meldete ihn in der zweiten Klasse an und weigerte mich, ihn in die erste zu schicken, obwohl er nicht einmal die Grundlagen beherrschte. Ich war sicher, dass ich Zeit haben würde, ihn vorzubereiten, da bis zum Schulbeginn noch ein Monat übrig war. Aber egal, wie sehr ich es versuchte, mein Sohn weigerte sich hartnäckig oder konnte diese Buchstaben nicht lernen.
Anfangs war er wie ein Engel, aber nach einer Woche erkannte ich das Kind nicht mehr. Er benahm sich widerlich: Er machte das Spielzeug des jüngeren Mädchens kaputt, zerschmetterte das Telefon des älteren, stritt ständig und hörte uns nicht zu. Und eines Tages verschwand er einfach. Wir gingen auf den Spielplatz, und während ich mit einem Nachbarn sprach, verschwand mein Sohn. Ich ging, um ihn ins Haus zu rufen. Ich machte mir Vorwürfe, das Kind vernachlässigt zu haben. Aber wer hätte gedacht, dass er so etwas tun würde. Ich fand ihn im Keller unseres Hauses, wo er auf den Rohren saß. Ich brachte ihn nach Hause und wusch ihn. Ich schimpfte mit ihm, so viel ich konnte. Dann weinte ich lange, weil ich merkte, dass ich damit nicht klarkam.
Mit dem Beginn des Schulprozesses wurde es schlimmer. Jeden Tag sagte mir die Lehrerin, dass mein Kind keine Disziplin respektierte, dem Lehrplan nicht folgte und das erste Jahr in einem Internat und nicht in einer normalen Schule verbringen musste. Ich war deprimiert. Früher hörte ich mir das Lob der Lehrer meiner Töchter an, aber hier gab es ständig Vorwürfe. Aus Scham war ich kurz davor, in den Boden zu fallen. Aber ich hoffte, dass diese Anpassung einfach so war, wie mein Sohn war. Ich brachte ihn zu einem Psychologen und einem Neurologen. Es war Zeit, selbst einen Psychiater aufzusuchen.
Ich bekam Wutausbrüche. Und zwar auf einer flachen Oberfläche. Ich war völlig enttäuscht von mir selbst als Mutter eines Adoptivkindes. Er war völlig unkontrollierbar und ich konnte ihn nicht dazu bringen, zu gehorchen. Die Mädchen weinten ständig und baten darum, den Jungen dorthin zurückzubringen, wo wir ihn hergebracht hatten. Mein Mann hatte als Mann keinen Einfluss auf ihn; er konnte keine Autorität für seinen Sohn werden. Es gab Streit in unserer Familie darüber.
Einmal bemerkte ich den Verlust einer beträchtlichen Geldsumme aus der Brieftasche. Es war das Geld, das für die Rückzahlung des Kredits gedacht war. Ich wusste bereits, wen ich fragen musste. Ich rief die Kinder an, aber es stellte sich heraus, dass mein Sohn nicht zu Hause war; er hatte seine Sachen gepackt und war weggelaufen. Ich hatte einen Wutanfall wie nie zuvor. Es war gut, dass ich einen freien Tag hatte und mein Mann da war. Er rief einen Krankenwagen und sie brachten mich ins Krankenhaus.
Während ich unter Beruhigungsmitteln stand, konnte ich nicht klar denken. Ich erinnere mich, dass mein Mann sagte, er habe seinen Sohn gefunden und alles geregelt. Als ich nach Hause entlassen wurde, sah ich nur die Mädchen. Mein Mann brachte seinen Sohn zurück ins Waisenhaus und füllte alle Papiere aus.
Ich schäme mich, es zuzugeben, aber ich seufzte erleichtert und brach in Tränen aus. Ich hatte Mitleid mit mir selbst, meinem Mann, meinen Töchtern und dem Jungen. Ich hatte versagt; ich wollte dem Kind eine Familie, Liebe und Fürsorge geben und konnte es nicht. Jetzt quält mich ein Gefühl der Scham; es scheint, als würden alle mit dem Finger auf mich zeigen und mich verurteilen. Ich will einfach nur diese Stadt verlassen.“
