Dante schlief in dieser Nacht kein einziges Mal.
Die Lichter der Stadt spiegelten sich wie zerbrochenes Glas auf dem Charles River und flimmerten gegen die dunklen Fensterscheiben, während ein unberührtes Glas Whiskey stundenlang neben Elenas Gemälde stand.
Alle paar Minuten blickte er erneut zu ihrem Gesicht hinüber, als würde er nach etwas suchen, das er vor sieben Jahren übersehen hatte – irgendeine Warnung, verborgen unter den Farbschichten.
Doch die Frau auf dem Bild wirkte immer noch warm, lebendig und erschreckend gewöhnlich.
Nicht wie ein Geist.
Nicht wie jemand, der ihn freiwillig verlassen hatte.
Gegen drei Uhr morgens lockerte Dante seine Krawatte und bemerkte schließlich etwas Merkwürdiges unter dem gemalten Fensterrahmen, den Elena vor Jahren erschaffen hatte.
Eine winzige Form.
Fast unsichtbar.
Er trat näher heran.
Drei kleine Fingerabdrücke zeichneten sich schwach in der getrockneten Farbe ab – ungleichmäßig und unperfekt, als hätten Kinder die Leinwand berührt, bevor sie fertig gewesen war.
Langsam zog sich seine Brust zusammen.
Das Gemälde war neu.
Keine sieben Jahre alt.
Jemand hatte noch lange nach der Beerdigung im Verborgenen gelebt.
Jemand hatte beobachtet, wie er trauerte – nah genug, um jederzeit wieder verschwinden zu können.
Hinter ihm trat Nico leise ins Zimmer, ohne anzuklopfen. In seinen Händen hielt er einen dicken Ordner voller Unterlagen und Überwachungsfotos aus der ganzen Stadt.
„Wir haben etwas gefunden“, sagte Nico ruhig.
Dante drehte sich abrupt um. „Wo?“
„In einer Apotheke in Dorchester. Barzahlungen. Dieselbe Frau zweimal innerhalb der letzten vier Monate. Die Aufnahmen sind unscharf, aber der Verkäufer erinnerte sich an Drillingsmädchen.“
Dante griff sofort nach dem Foto.
Darauf war eine Frau in einem grauen Mantel zu sehen, seitlich an einem Verkaufstresen unter grellem Neonlicht.
Die Bildqualität war miserabel.
Und trotzdem erkannte er sie sofort.
Nicht wegen ihres Gesichts.
Sondern wegen ihrer Haltung.
Elena verlagerte ihr Gewicht immer leicht auf das rechte Bein, wenn sie erschöpft war – eine Angewohnheit, die sie hasste, weil sie meinte, dadurch unbeholfen zu wirken.
Dante erinnerte sich daran, wie er sie einmal in ihrer Galerie damit aufgezogen hatte, während Regen gegen die Fenster prasselte.
„Du siehst aus wie jemand, der auf schlechte Nachrichten wartet“, hatte er gesagt.
Damals hatte sie gelacht.
Jetzt schnitt die Erinnerung wie eine Klinge durch seine Rippen.
„Wann wurde das aufgenommen?“, fragte Dante.
„Vor drei Wochen.“
Drei Wochen.
Während er Verträge unterschrieben, Rivalen bedroht und neben Politikern gestanden hatte, die Respekt nur vortäuschten, war Elena offenbar nur wenige Kilometer entfernt am Leben gewesen.
Allein mit drei Kindern.
Zu krank, um ihre Medikamente bezahlen zu können.
Dante schloss kurz die Augen.
Eine gefährliche Stille erfüllte den Raum.
Nico zögerte, bevor er weitersprach. „Da ist noch mehr.“
Dante öffnete die Augen wieder.
„Die Apothekerin erinnerte sich daran, wie die älteste Tochter mit ihrer Mutter gestritten hat.“
„Worüber?“
„Sie wollte dich um Hilfe bitten.“
Dantes Kiefer spannte sich an.
„Aber Elena hat es verweigert“, sagte Nico vorsichtig weiter. „Die Verkäuferin meinte, sie sei erschrocken gewesen, nachdem sie deinen Namen im Fernsehen gehört hatte.“
Das traf ihn härter, als er erwartet hatte.
Nicht Wut.
Angst.
Elena hatte ihn so sehr gefürchtet, dass sie lieber jahrelang verborgen blieb, als ihn in die Nähe ihrer Töchter zu lassen.
Draußen hallten entfernte Sirenen durch die schlafende Stadt, während Dante erneut auf das Foto starrte, das leicht zwischen seinen Fingern zitterte.
„Was noch?“, fragte er.
Nico senkte die Stimme. „Frank Keller hat angerufen. Er hat den alten Bericht über den Brand auf der Interstate Ninety-Three überprüft.“
Dante blickte langsam auf.
„Es gab Unstimmigkeiten.“
Plötzlich fühlte sich der Raum kälter an.
„Die Identität der Leiche wurde nie anhand der Zähne bestätigt. Der Körper war zu stark verbrannt. Man identifizierte sie ausschließlich über persönliche Gegenstände im Wagen.“
Dante erinnerte sich an das silberne Armband.
Den Ring.
Elena Tasche.
Ihren Schal.
Damals hatte alles glaubwürdig gewirkt – zwischen Trauer, Rauch, Regen und Schock.
„Jemand wollte, dass du glaubst, sie sei tot“, sagte Nico.
Dante schwieg mehrere Sekunden lang.
Dann fragte er leise: „Wer hat den Bericht unterschrieben?“
Nico schob ihm ein weiteres Blatt Papier hin.
Dante starrte auf die Unterschrift.
Sein Puls verlangsamte sich gefährlich.
Victor Moretti.
Ein zwielichtiger Problemlöser mit Verbindungen zu Richtern und zur Russo-Organisation, der Jahre zuvor plötzlich mit Millionen ins Ausland verschwunden war.
Dante erinnerte sich daran, wie Elena Victor einmal bei einem Wohltätigkeitsdinner begegnet war.
Sie mochte ihn sofort nicht.
Später hatte sie geflüstert: „Dieser Mann lächelt, als wüsste er bereits, wo alle begraben liegen.“
Damals hatte Dante gelacht.
Jetzt wurde ihm übel.
Denn Victor Moretti war nur wenige Wochen nach Elenas angeblichem Tod verschwunden.
Nico beobachtete ihn aufmerksam. „Glaubst du, Moretti hat ihr geholfen unterzutauchen?“
Dante schüttelte langsam den Kopf.
„Nein.“
Seine Stimme klang rau.
„Ich glaube, Elena ist vor etwas geflohen.“
Der Morgen kam grau und regnerisch über Boston.
Dante verbrachte Stunden in seinem Büro und tat so, als würde er Finanzberichte prüfen, während Elenas Foto unter einem Stapel Unterlagen verborgen lag, den niemand anfassen durfte.
Jedes Geräusch begann ihn zu reizen.
Das Ticken der Uhr.
Das Vibrieren seines Telefons.
Der Fahrstuhl draußen auf dem Flur.
Gegen Mittag trat sein jüngerer Bruder Luca unangekündigt herein, bewaffnet mit Espresso und Misstrauen.
„Du hast die Verhandlungen mit den Carusos wegen eines Gemäldes abgesagt?“, fragte Luca.
Dante schwieg.
„Das Gerücht hat Brooklyn bereits erreicht.“
„Ist mir egal.“
„Genau das ist das Problem.“
Luca setzte sich langsam ihm gegenüber und musterte ihn vorsichtig – wie ein verletztes Tier, das jederzeit gefährlich werden konnte.
„Du siehst furchtbar aus“, gab Luca zu.
Dante hätte beinahe gelacht.
Furchtbar war noch untertrieben.
Sieben Jahre lang hatte er geglaubt, seine Trauer hätte sich in Akzeptanz verwandelt.
Jetzt war alles wieder aufgerissen.
Luca bemerkte schließlich das Foto unter Dantes Hand.
Sein Gesicht veränderte sich sofort.
„Nein“, flüsterte er.
Dante schob ihm das Bild hinüber.
Luca starrte lange darauf, bevor er schwer in den Stuhl zurücksank.
„Das ist unmöglich.“
„Ich weiß.“
Eine lange Stille breitete sich zwischen ihnen aus.
Dann sprach Luca vorsichtiger.
„Wenn Elena absichtlich verborgen geblieben ist, hatte sie vielleicht Gründe, die du nie verstanden hast.“
Dantes Kehle zog sich zusammen.
Denn tief in seinem Inneren wusste er bereits, dass das möglich war.
Damals hatte Elena Gewalt gehasst – sogar Gespräche darüber. Immer wenn Dante nachts Anrufe erhielt und plötzlich verschwand, beobachtete sie ihn anschließend mit besorgten Augen, die sie schlecht zu verbergen versuchte.
Einmal hatte sie direkt gefragt: „Was passiert bei diesen Treffen?“
Dante hatte gelogen.
Und sie wusste es.
Trotzdem blieb sie.
Bis sie verschwand.
„Was, wenn sie etwas gesehen hat?“, fragte Luca leise.
Dieser Gedanke hatte Dante bereits Stunden zuvor verfolgt.
Er erinnerte sich an eine Nacht sechs Monate vor Elenas angeblichem Tod.
Sie war überraschend in eines seiner Restaurants gekommen, während er sich mit Männern traf, die in einen Erpressungsfall am Hafen verwickelt waren.
Laute Stimmen.
Drohungen.
Blut an jemandes Mund.
Elena hatte genug gesehen, um Dinge zu verstehen, die sie niemals hätte sehen sollen.
Sie hatten an diesem Abend heftig gestritten.
„Du hast mir gesagt, du wärst anders als sie!“, hatte sie geschrien, während sie mit zitternden Händen eine Tasche packte.
„Das bin ich auch.“
„Du machst Menschen Angst, Dante.“
„Sie verdienen es.“
„Und was passiert, wenn irgendwann jemand entscheidet, dass deine Familie es auch verdient?“
An die Stille nach diesem Satz erinnerte er sich deutlicher als an das Geschrei selbst.
Denn Elena hatte nicht wütend ausgesehen.
Sondern verängstigt.
Plötzlich begriff Dante etwas Schreckliches.
Vielleicht war sie nie vor ihm geflohen.
Vielleicht war sie wegen ihm geflohen.
