Mein Verlobter sollte unser „Für-immer-Zuhause“ sein – stattdessen betrog er uns und brach unsere Herzen. Dann forderte er alles zurück, was er mir und meinen Kindern je geschenkt hatte … bis hin zu einem Stoffelefanten. Also gab ich ihm alles zurück. Und der Rest? Den hat das Karma übernommen.
Mein Name ist Loren. Ich bin 35, früh verwitwet und Mutter von zwei wundervollen kleinen Kindern. Ich traf Brian auf dem Grillfest meiner Schwester in Millbrook – genau 13 Monate nachdem mein Mann bei diesem schrecklichen Unfall auf der Route 9 ums Leben gekommen war.
Meine Kinder litten noch stark unter dem Verlust ihres Vaters. Simon war zehn und sprach kaum noch. Nancy war sieben und weinte sich fast jede Nacht in den Schlaf.
Ich suchte nicht nach Liebe. Ich suchte nach nichts – außer vielleicht fünf Minuten Erwachsenen-Gespräch, das nichts mit Goldfischkeksen oder Zeichentrickfiguren zu tun hatte.
Dann kam Brian, mit einem Sechserpack Bier und einem schiefen Lächeln. Er bot meinen Kindern Limonade an, ohne dass ich darum bitten musste – richtige Limonade, nicht das Pulverzeug.
Er saß im Schneidersitz mit Nancy auf dem Rasen und bastelte aus Servietten und Brottüten-Verschlüssen Ballontiere. Als Simon schließlich bei Brians jämmerlichem Versuch, eine Giraffe zu formen, schmunzelte, machte mein Herz einen kleinen Hüpfer.
Später fragte mich Brian: „Ist deine Lieblingsfarbe Blau?“, während er auf mein Sommerkleid deutete. Er flirtete nicht wie andere Männer.
„Wie kommst du darauf?“
„War nur ein Gefühl. Du siehst wunderschön darin aus.“
Ich hätte ahnen sollen, dass so ein Charme ein Verfallsdatum hat.
Zwei Jahre lang war Brian alles, was ich zu brauchen glaubte. Er vergaß keinen Geburtstag – nicht nur meinen, sondern auch den der Kinder – und organisierte die Feiern wie kleine Festivals.
Einmal fuhr er bei strömendem Regen mit dem Fahrrad quer durch die Stadt, weil Nancy erwähnt hatte, dass sie Erdbeerpfannkuchen wollte. Er brachte Simon bei, das alte Fahrrad vom Flohmarkt zu fahren – rannte neben ihm her, bis mein Sohn endlich alleine fuhr.
Er kam mit chinesischem Essen vorbei, wenn ich spät von der Arbeit im Diner heimkam – noch in Uniform, nach Kaffee riechend und voller Reue.
Er zog nie offiziell ein, aber war öfter bei uns als nicht. Die Kinder hörten auf, „Brian“ zu sagen – sie sagten „unser Brian“.
Als er mir einen Antrag machte – direkt in unserem kleinen Wohnzimmer, mit Nancys Bastelarbeiten auf dem Couchtisch – flüsterte meine Tochter mir ins Ohr: „Mama, ich hoffe, er bleibt für immer.“
Ich flüsterte zurück: „Ich auch, Liebling. Ich auch.“
Nur hielt dieses „Für immer“ genau acht Monate.
Es fing schleichend an. Brian kam von der Arbeit und starrte nur noch auf den Fernseher, als hielte er dort die Geheimnisse des Universums verborgen. Wenn ich nach seinem Tag fragte, brummte er etwas über die Werkstatt und griff nach einem weiteren Bier.
„Brian, Schatz, du wirkst so abwesend in letzter Zeit. Ist alles okay?“
„Ich bin nur müde, Loren.“
Aber Müdigkeit erklärt nicht, warum man aufhört, sich für seine Verlobte zu interessieren. Müdigkeit erklärt nicht, warum man drei Stunden in Murphy’s Bar verbringt, anstatt beim Abendessen und den Hausaufgaben zu helfen.
Eines Abends, nachdem er kaum ein Wort mit den Kindern gesprochen hatte, stellte ich ihn in der Küche zur Rede.
„Wir müssen reden. Wirklich reden. Vielleicht wäre eine Paartherapie gut?“
Brian lachte nur. „Therapie? Im Leben nicht. Ich mache diesen Gefühls-Quatsch nicht mit. Was willst du als Nächstes – dass ich über meine Gefühle Tagebuch schreibe?“
Ich hätte ihn an dem Abend rauswerfen sollen. Mein Bauchgefühl schrie, dass dieser Mann längst weg war. Aber ich tat es nicht. Ich war dumm und glaubte, Liebe könne alles heilen.
Dann begannen die Abende, an denen er stundenlang verschwand. Sagte, er sei mit Freunden unterwegs. Aber seine Ausreden wurden schlampig. Das Fitnessstudio hatte so spät nicht mehr offen. Und seine „Kollegen“ hatten nie Namen.
Ich wollte ihm glauben – bis ich ihn bei Romano’s Pizza an der Third Street sah.
Ich kam gerade von der Arbeit und wollte etwas zu essen mitnehmen. Und da saß er – in einer Ecke, mit einer blonden Frau. Händchenhaltend wie Teenager.
Meine Hände zitterten, als ich bezahlte. Ich fuhr nach Hause, machte den Kindern Abendessen, brachte sie ins Bett – während meine Welt zusammenbrach.
Als Brian um 23:45 Uhr nach Hause kam, wartete ich bereits.
„War’s schön bei Romano’s?“
Er erstarrte in der Tür, den Schlüssel noch in der Hand. Für einen Moment dachte ich, er würde es leugnen, sich entschuldigen, um Vergebung bitten.
Stattdessen zuckte er mit den Schultern. „Tja, jetzt weißt du’s!“
„Das ist alles, was du dazu zu sagen hast?“
„Was soll ich denn sagen, Loren? Dass es mir leidtut? Wir wissen beide, dass es seit Monaten nicht mehr funktioniert.“
Meine Augen füllten sich mit Tränen, die ich ihm nicht zeigen wollte. „RAUS MIT DIR!“
„Gut. Aber ich will alles zurück. Alles, was ich dir und den Kindern je geschenkt habe. Jedes einzelne Ding.“
„Du meinst das ernst? Du willst die Geschenke zurück?“
„Todsicher. Ich hab’s bezahlt – ich will’s zurück. Jedes. Kleine. Ding.“
Die Tür knallte hinter ihm zu, und ich stand in der Küche, zitternd vor Wut und Fassungslosigkeit.
Noch in derselben Nacht, nachdem ich die Kinder beruhigt und ins Bett gebracht hatte, sammelte ich alles zusammen – die Xbox, die Simon zum Geburtstag bekommen hatte, das Armband von unserem Sechsmonatigen, Nancys Stoffelefanten vom Jahrmarkt …
Halb leere Pralinenschachteln, billige Ohrringe von der Tankstelle, das Parfüm, das er mir zu Weihnachten geschenkt hatte – das Parfüm, das mich nach langer Zeit mal wieder schön fühlen ließ – alles landete in einem alten Karton aus dem Schrank.
Die Flasche war fast leer, ich schloss sie nicht einmal richtig. Ich warf sie einfach dazu.
Am nächsten Morgen brachte ich den Karton zu Brians Haus in der Elm Street, stellte ihn auf die Veranda, klingelte und parkte gegenüber, um zuzusehen.
Brian öffnete in einem schmuddeligen Bademantel die Tür, die Haare zerzaust. Er blickte verwirrt auf den Karton, beugte sich vor und öffnete den Deckel.
Was dann geschah, war besser als jeder Horrorfilm.
Zuerst krabbelte ein schwarzer Käfer heraus. Dann eine Spinne. Dann eine ganze Armee Ameisen – angelockt vom süßen Duft des Parfüms und der übrig gebliebenen Schokolade.
Brians Gesicht wechselte innerhalb von Sekunden von Verwirrung zu blankem Entsetzen.
„AHHH! OH GOTT! LOREN!“, schrie er, sprang zurück, als hätte der Karton explodiert. „WAS ZUR HÖLLE IST DAS?!“
Ich hatte seine lächerliche Phobie vergessen. Dieser erwachsene Mann, der täglich an Autos arbeitete, war panisch vor Insekten.
Er hüpfte wie ein Wahnsinniger über die Veranda, fuchtelte wild in der Luft herum, quietschte in hoher Stimme – die Nachbarn spähten bereits durch die Fenster.
„MACH SIE WEG! MACH DIE VIECHER WEG!“
Mein Handy klingelte. Brian.
„Du musst sofort diesen widerlichen Mist von meiner Veranda holen! Das ist krank, Loren!“
Ich antwortete zuckersüß: „Ach herrje, Brian, was ist denn passiert?“
„Du weißt genau, was passiert ist! Du hast mir absichtlich eine Schachtel voller Käfer geschickt!“
„Käfer? Oh nein! Ich hab den Karton über Nacht in der Garage gelassen. Vielleicht hat das Parfüm und die Schokolade sie angelockt? Weißt du, so was passiert einfach.“
Ich machte eine Pause. „Oder vielleicht … ist es einfach nur Karma!“
Ich sah aus dem Auto zu, wie Brian sich 20 Minuten lang weigerte, sich dem Karton zu nähern. Schließlich kam seine betagte Haushälterin, Mrs. Goldie, heraus, schüttelte nur den Kopf über den jammernden Mann in der Tür und warf den ganzen Karton mit einem angewiderten Blick in die Mülltonne.
Als sie wieder im Haus war und Brian endlich aufhörte zu tanzen, schlich ich mich zur Tonne. Die meisten Dinge waren noch zu retten – die Ameisen hatten das Interesse verloren, und die Xbox brauchte nur eine gründliche Reinigung.
An diesem Abend bekam Simon seine Konsole zurück, Nancy kuschelte ihren Elefanten, und wir machten uns ein Lager aus Decken im Wohnzimmer. Wir aßen Popcorn, schauten Zeichentrickfilme und lachten uns in den Schlaf.
Ich bereue es nicht, Brian geliebt zu haben. Liebe sollte man nie bereuen, selbst wenn sie nicht so endet, wie man es sich wünscht.
Aber ich bereue es, diesen Mann in das Leben meiner Kinder gelassen zu haben. Ich bereue, dass sie sich an jemanden banden, der so leicht gehen konnte. Ich bereue, dass ich ihnen beigebracht habe, Liebe könne an Bedingungen geknüpft sein und Geschenke rückgängig gemacht werden, wenn sich Gefühle ändern.
Beim nächsten Mal – falls es ein nächstes Mal gibt – werde ich besser wählen. Jemanden, der vielleicht keine Therapie braucht, aber nicht zu stolz ist, sie zu machen. Jemanden, der Gefühle nicht als Schwäche sieht. Jemanden, der meine Kinder niemals zum Weinen bringen würde.
Und wenn doch? Nun ja – Karma und ich sind ein ziemlich gutes Team.
Manchmal hat das Universum einen herrlich bösen Sinn für Humor. Die schlechten Menschen bekommen genau das, was sie verdienen – geliefert von winzigen Wesen mit sechs bis acht Beinen und perfektem Timing.
